obnubilario

estación término

2011-05-11T12:53:00.005+02:00

Me despido. Este cuaderno acaba aquí. Gracias a quienes han colaborado de alguna manera.

Para esta última entrada dejo algo de poesía y música, los cajones más poblados en esta casa. Esta vez sí, con una clara vocación de metáfora.

Un placer.

NOCTURNO

Escribir…

¿Por qué no, como Li Pao,

escribir en las cenizas de hoguera

y arrojar luego esas cenizas al agua de los mares?

Que se fundan

con la sombra que pasa de la Luna.

José María Álvarez

Los obscuros leopardos de la Luna

En los cauces del tiempo

No hay tiempo. Hay tiempos.

Así crecen los tiempos:

como crecen las plantas.

De un tiempo nace otro, y otro

de aquel que se marchita.

De tallos, hojas, pétalos y espinas

tienen forma los tiempos;

de troncos y raíces invisibles.

En los cauces del tiempo,

a orillas de los tiempos me detengo.

Sebastián Mondejar. La herencia invisible.

CASI UN EPIGRAMA

El contorsionista en el bar, melancólico

y bohemio, se levanta de golpe

de un rincón y nos brinda un breve

espectáculo. Se quita la chaqueta

y en jersey rojo arquea la espalda

hacia atrás y agarra como un perro

un pañuelo sucio

con la boca. Por dos veces repite

su descamisado puente y luego se inclina

con un plato de plástico. Nos desea

con ojos de hurón

que tengamos fortuna en las quinielas y desaparece.

La civilización del átomo se halla en su apogeo.

Salvatore Cuasimodo.

Ancora dell´inferno, 1955-58.

Traducción de Antonio Colinas.

This is the end, beautiful friend

This is the end, my only friend
The end of our elaborate plans
The end of everything that stands
The end

No safety or surprise
The end
I'll never look into your eyes again

Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need of some stranger's hand
In a desperate land

Lost in a Roman wilderness of pain
And all the children are insane
All the children are insane
Waiting for the summer rain
There's danger on the edge of town
Ride the King's highway
Weird scenes inside the gold mine
Ride the highway West, baby

Ride the snake
Ride the snake
To the lake
To the lake

The ancient lake, baby
The snake is long
Seven miles
Ride the snake

He's old
And his skin is cold
The West is the best
The West is the best
Get here and we'll do the rest

The blue bus is calling us
The blue bus is calling us
Driver, where are you taking us?

The killer awoke before dawn
He put his boots on
He took a face from the ancient gallery
And he walked on down the hall

He went into the room where his sister lived
And then he paid a visit to his brother
And then he walked on down the hall
And he came to a door
And he looked inside
Father
Yes son?
I want to kill you
Mother, I want to. . .

C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
And meet me at the back of the blue bus

This is the end, beautiful friend
This is the end, my only friend
The end

It hurts to set you free
But you'll never follow me

The end of laughter and soft lies
The end of nights we tried to die

This is the end.

ars amandi XVIII

2011-05-08T12:31:00.001+02:00

Duérmete corazón prohibido, duérmete

antes de la hora fronteriza de las doce

en que vuelvas a casa sin haber sido

princesa de cuento, amante de novela,

ni feliz

la ciudad nos olvida, la tripa

oscura del cielo cuelga sobre el estanque

a la deriva

barcos de papel y cáscaras de almendra

mendigos

en los bancos y burgueses con náusea

domando Jaguars

en las esquinas, domando

treinta sexos oscuros

como treinta monedas taladradas

los serenos

protegen el regreso de Ulises a casa, los niños

han compuesto la estúpida sonrisa de su ensueño

y en las aceras mataremos despacio el miedo

a llegar tarde

a algún lugar del que nunca

nadie haya querido regresar

duérmete lejana

duérmete, demasiado cobardes para morir

al último acorde del toque de silencio, cierra

los ojos para vivir, cierra

los ojos para matar.

Este es el último poema del Ars Amandi de Manuel Vázquez Montalbán, un poemario que comenzó en Lérida, en agosto 1962, y acabó en Barcelona, en enero de 1967. No lo he encontrado completo en toda la red, de modo que para mí es un placer y un orgullo haberlo ido colgando a lo largo de estos meses hasta completarlo. No sé si queda claro que me parece monumental.

ars amandi XVII

2011-05-06T08:49:00.001+02:00

Será la garra suave, destrozarán
las botas la alfombra de corinto, arrancarán
la vida encuadernada en piel de Rusia,
en piel humana
estallarán uno por uno los ladrillos
de la apagada chimenea, cristales rotos
y nos abrirán riendo los puños a patadas

adiós a la orilla de la sirena, discretos
los transeúntes mirarán de reojo las estrellas
y nos oirán llorar de madrugada

sótanos,
máquinas de escribir, aquel rincón oscuro
tu amordazado silencio

y gritaremos escasas razones
de una esperanza
antes de aceptar un cigarrillo
y respirar un sorbo de adiós y madrugada

Manuel Vázquez Montalbán

teoría de las catástrofes

2011-05-03T23:28:00.009+02:00

(Para Javi y Trini, que llegan a los mismos sitios por caminos distintos)

A veces me gusta coger al azar libros antiguos olvidados en los anaqueles mudanza tras mudanza. Este que nos ocupa tiene un apunte al principio: Alicante octubre ´97.

En aquel año que ahora se me antoja prebabélico nada intuía yo de mi yo actual. Sin embargo, el rastro que dejamos es indeleble. Escogido al azar, como casi siempre, imagino que guiado por el título –Itinerario para náufragos-, en él, Diego Jesús Jiménez escribe al final cuatro poemas bajo el título de Lugar de la palabra. De nuevo al azar leí el otro día este que trascribo. En este cuaderno he dejado varia entradas en las que se hablaba acerca de la poesía, qué es eso que denominamos poesía. Los acercamientos a la definición son muy divertidos y, muchas veces, muy brillantes. Este es uno más. De paso dejo varias lindezas de los matemáticos. Por ejemplo, en una entrevista que está completa aquí, un profesor uruguayo le pregunta al insigne matemático Rene Thom:

N- ¿Qué representan para Usted las matemáticas ?

T- ¡Ah! Las matemáticas para mí representan el lenguaje teórico universal. Es decir que desde mi punto de vista la única posibilidad rigurosa de acceder a un pensamiento que tenga validez universal es a través de la matemática y sus leyes ; dicho de otro modo, no pienso que podamos en las ciencias tener una teorización de validez verdaderamente universal fundada únicamente sobre conceptos expresados con palabras del lenguaje corriente, si esos conceptos no son susceptibles de expresarse en términos de entidades fundamentales como el espacio y el tiempo ; lo que es el caso de la física ¿no?

N- ¿Las matemáticas son, además, otra cosa para Usted?

T- En la medida en que es un pensamiento universal, es también una vía de acceso a la realidad; dicho de otra forma, para mí la ontología es (en la medida en que yo tenga una metafísica, cosa que está por verse) suficientemente platónica o pitagórica; en este sentido, pienso que el fondo de las cosas del mundo son matemáticas, aún ahí donde aparentemente no hay matemática .

N- ¿La realidad es matemática?

T- Yo pienso que se puede decir, que la realidad es matemática, sí. Pero no es tal vez la matemática que conocemos; será necesario realizar extensiones bastante considerables de las matemáticas conocidas para poder edificar matemáticas para la biología, la psicología o ciencias de ese género…

*** ***

N- ¿De dónde viene ese interés por los bordes, las fronteras, los medios?

T- Pero es totalmente natural : cuando se está en un convexo, uno sabe perfectamente que el convexo es engendrado por sus puntos extremales.Por lo que, en muchas situaciones si se conoce la situación de los puntos extremos, se puede reconstituir el resto.

Esto no es sólo verdadero en matemática sino a sí mismo en situaciones completamente generales.

Por ejemplo, en un medio socio-cultural, si uno mira de qué hablan los periódicos, uno se daría cuenta enseguida que hablan siempre de situaciones extremas: el más bello crimen, la catástrofe más grande, etc ; la fascinación por lo extremal es algo intrìnseco y fundamental en el espíritu humano .

N- ¿Pero, por qué, es que eso fascina?

T- Pero (risas)….. Para alcanzar los límites de lo posible, hay que soñar lo imposible y es realmente la interface entre lo posible y lo imposible lo que es importante porque si la conocemos, entonces conocemos exactamente los lìmites de nuestro poder .

En un sistema dinámico regido por un potencial, como por ejemplo, las variaciones (o líneas) de nivel, les líneas de pendiente de un paisaje, lo que es importante es la frontera de la cuenca : conocer cómo se reparte el espacio entre las diferentes cuencas entre sus diferentes atrayentes. Toda la dinámica cualitativa es un problema de fronteras.

Para ello es necesario caracterizar los puntos, los regímenes asintóticos que son los atrayentes y luego caracterizar las fronteras que separan las cuencas de los distintos atrayentes.

Pienso que esos dos tipos de problemática, como dirían nuestros colegas literarios, uno las reencuentra un poco en todas las situaciones, en todas las disciplinas ; están los regìmenes estables asintóticos que hay que caracterizar y luego el enfoque de regímenes inestables, que constituye un problema de frontera. Es finalmente un problema de determinismo. Una situación es determinista si la frontera que separa las cuencas de las diferentes cuestiones es suficientemente regular para poder ser descrita .

Y si podemos localizar el dato inicial con relación a esa frontera, entonces el problema está resuelto. Pero si la frontera es fluctuante, borrosa, etc, entonces ahí nos vemos reducidos a métodos estadísticos y es mucho más penible. No es necesario hablar mucho para justificar problemas de fronteras.....

*** ***

N- ¿Ha tenido Usted la impresión que siempre ha estado interesado en el mismo tipo de problemas : fallas, límites, bordes, fronteras ?

T- Debo admitir que me es un poco difícil remontarme, digamos, veinticinco años atrás. Creo que a esa época, yo era más estrictamente matemático, es verdad ; tuve que aprender matemática y mi primer trabajo científico, para una primera publicación era sobre la teoría de Morse. Y era también, un poco , una correspondencia entre fallas y singularidades….. y la descomposición celular de un espacio. Había allí casí en germen también esa idea, que el estudio de las singularidades da un medio de acceso para comprender un espacio ; cada singularidad, en definitiva, se despliega en un espacio que le es propio y que arrastra consigo de alguna forma. Entonces, en el caso de un mìnimo, de un atrayente, se tiene todo un abierto de trayectorias que tienden hacia ese atrayente. Pero para las singularidades diferentes, por ejemplo, para una singularidad del tipo cuello, hay separadores, etc. Siempre hay una configuración satélite asociada a una singularidad.

N- ….que caracteriza casi….

T- …..que caracteriza la singularidad, sí . Y en ese momento el espacio total deviene la reunión de todas las configuraciones satelitales de esas singularidades.

Dejo también unas imágenes de fractales, el campo de estudio de Benoit Mandelbrot.

El resto que queda es ya territorio de introspección.

LUGAR DE LA PALABRA

Quien se complace al afirmar

que en la contemplación de un teorema hay la misma belleza

que en un atardecer, sólo evoca la nada. Cualquier exactitud

es cadáver del sueño. Los números prescinden

del color en su danza; su lenguaje difícil

y, a la vez, tortuoso, no es sin embargo mágico

e imperfecto a la vez, como el utilizado por el arte.

Benoit Mandelbrot, que ha obtenido gran éxito

a través de asombrosos objetos cuya desproporcionada

asimetría

los hace incalculables, imagen es, y gloria, de un barroco angustiado.

Lo mismo debería René Thom

añadir a su egregio listado de catástrofes esta nueva cosmética

que introduce a las ciencias en un reino de sombras.

Precede a la belleza la memoria; sólo la sensación

puede nombrar las cosas. Oxidados, los trombones de varas, nos deslumbran

con su sonido desgarrador y amargo

que no domina la voluntad del músico. Así ante el esplendor

de los cuerpos desnudos que en el museo anuncian

su pasión, sucede. Las turbias veladuras

que iluminan sus ojos, la imprecisión de los colores pálidos

que sostienen en vilo la presencia del aire,

fruto son de la vida.

La mirada

sólo es capaz de contemplar el mundo

cuando abandona el cauce que la línea recta le ofrece.

ultraescapismo

2011-05-03T17:29:00.002+02:00

(Didn't want it to end
Tried to slow down the motion
So it could move us again)

El año pasado Brian Wilson –Beach Boys- publicó su, hasta ahora, último disco: Reimaginando a Gershwin. Reimaginar. Qué bonito. Implica que primero hubo que imaginarlo. Y ahora una vuelta de tuerca más. No creo que sea lo único, ni lo primero, que le haya tocado reimaginar en su vida

Guille, que de esto parece saber algo, lo explica muy bien aquí.

Este es el tema del que habla Guille, en directo, en dos versiones, para seguir el espíritu de su proyecto.

I had this dream
Singing with my brothers
In harmony
Supporting each other
Tailwinds, rear spin,
Down the Pacific coast
Surfing on the end
Heard those voices again

Southern California
Dreams wake up for ya
And when you wake up here
You wake up everywhere

In the flow of the ocean
And the warmth of the rains
Heard music in the air
And in the waves
The wind chimes, not to rhyme,
We had nothing but time
In Southern California
I heard the voice of the line

Southern California
Dreams wake up for ya
And when you wake up here
You wake up everywhere

Whoa, whoa, whoa it's magical
Living a dream
Don't wanna sleep
You might miss something

Whoa, whoa, whoa, it's magical
I'm glad it happened to me
Nodded off in a bad dream,
Woke up in history

Surfers in the West
The sun ran into the sea
As we headed home
We drove into a movie
Love songs, pretty girls,
Didn't want it to end
Tried to slow down the motion
So it could move us again

Southern California
Dreams wake up for ya
And when you wake up here
You wake up everywhere

Southern, Cali, fornia...
(Whoa, whoa, whoa, it's magical)
Southern, Cali, fornia...
(Glad it happened to me)

Roll around in heaven all day,
Lucky old sun
Roll around in heaven all day,
Lucky old sun
Nothin' to do
Roll around in heaven
I'm workin' all day
Roll around in heaven
I roll around
in heaven all day.
Roll. Roll.
Work. Work.
A-workin'
in the sun all day
Work. Work.
A-workin'
in the sun all day

ars amandi XVI

2011-05-03T08:54:00.000+02:00

Tiene cara el dolor y apellidos
como tiene Tiro escuadras
y cementerios marinos para averías
del oscuro ciclo de la oferta
y la demanda,
del tiempo de lucrar y el tiempo de matar

y el tiempo de amar
hay que ocultarlo a la verdad, a la mentira,
al oscuro ciclo del progreso
y del regreso

porque en amor el que dice sí y el que no
ha deshabitado los jardines y las cloacas
nieva
niebla de un cielo que no existe

y traiciona.

Manuel V. Montalbán

pistoneando sombras

2011-04-28T11:48:00.001+02:00

ars amandi XV

2011-04-26T12:38:00.000+02:00

Olvidable la muerte de todos, tú
y la vieja insatisfacción de amanecer,
furias abstractas por barcos hundidos
húmedos cargamentos de humo malva,
rostros torvos, fenicios y verdugos
venden sentido común
en la plaza
de San Lukáes evangelista, los Macabeos
-Noemí ha llorado del todo y Rut
abre sus piernas al doblón de oro-
los Macabeos
decía, los Macabeos eran un algo brutos
y lo hicieron todo por el qué dirán

qué dirán los náufragos y los ángeles
rueda la noche, arranca chispas
las estrellas
son más humanas desde aquel otoño,
eras aún una muchacha de tierra
que borraba el paisaje, no la tristeza,
no la trata de acacias, no la trata
de leyes de fugas, no la trata de sagradas
escrituras
no el dolor con rostros y apellidos.

Manuel V.M.

espejos en semana santa

2011-04-19T08:49:00.000+02:00

ELS MIRALLS

I si una dona és massa fina
com per triar i anar triant: passar
de parada en parada, amb un vigor
de marmanyera, toquejar les peres
i veure engany en la frescor dels ous?
Començar el dia amb una tria?
Córrer tot el mercat, a publicar
la seva passió vestal, a fer el pregó
del tribut de bon ordre i qualitats
que ella vol exactar de cada dia -
Millor la que és lleial i oculta.
Fa temps que va triar, i té confiança.
Les agències llises i discretes
per ara no han fallat. La seva porta
va obrint-se, i tot acut puntualment.
I què, si té hores de dubte?
(Potser va pagant molt pel que val menys,
potser les altres troben pel carrer
coses que saben estimar, i no en parlen
quan són amb ella, dins les seves cambres.)
Que no la voltin ombres tèrboles.
Que en tots nosaltres, miralls on es mira
quan sospesa la prova de l'encert
amb què s'ha triat ella els seus per sempre,
retrobi, sempre nítida, una imatge.
Mostrem-li, nostra i assumida,
la seva tria: l'alt honor dels seus.

Gabriel Ferrater

LOS ESPEJOS

¿Y si una mujer es demasiado fina
como para elegir e ir eligiendo: pasar
de puesto en puesto, con un vigor
de verdulera, toquetear las peras
y ver el engaño en la frescura de los huevos?
¿Comenzar el día con una elección?
Correr todo el mercado, a publicar
su pasión vestal, a hacer el pregón
del tributo de buen orden y cualidades
que ella quiere obtener de cada día -
Mejor la que es leal y oculta.
Hace tiempo que eligió, y tiene confianza.
Las agencias lisas y discretas
por ahora no han fallado. Su puerta
va abriéndose, y todo acude puntualmente.
¿Y qué, si tiene horas de duda?
(Quizá va pagando mucho por lo que vale menos,
quizá las demás encuentran por la calle
cosas que saben amar, y no lo mentan
cuando están con ella, en sus habitaciones)
Que no la rodeen sombras turbias.
Que en todos nosotros, espejos donde se mira
cuando sopesa la prueba del acierto
con que se ha elegido ella los suyos para siempre,
reencuentre, siempre nítida, una imagen.
Mostremosle, nuestra y asumida,
su elección: el alto honor de los suyos.

Traducción de Silvia Roca.

ars amandi XIV

2011-04-18T14:22:00.003+02:00

Será la muerte un papel
amarillo que flota un instante
en la ventana, troles temblones
y un chasquido de navaja cerrada

o lentos niños persiguiendo sombreros
negros por las cloacas
ratas dormidas
bajo la fría oscuridad del otoño
subterráneo, pedazos de cuna, media
sonrisa envuelta en un papel
amarillo
que flota un instante entre la grasa

despierta,
lejana, despierta
huele la noche a seto
de jardín recortado como un laberinto
y la estancia a lirios marchitos
hueles
a hierba mojada y a asfalto limpio.

M. Vázquez Montalbán

Canción última

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas

Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Miguel Hernández

visiones

2011-04-15T20:52:00.005+02:00

AMORES

IV

consider O

woman this

my body.

for it has

lain

with empty arms

upon the giddy hills

to dream of you,

approve these

firm unsated

eyes

which have beheld

night’s speechless carnival

the painting

of the dark

with meteors

streaming from playful

immortal hands

the bursting

of the wafted stars

(in time to come you shall

remember of this night amazing

ecstasies     slowly,

in the glutted

heart fleet

flowerterrible

memories

shall

rise,slowly

return upon the

                  red elected lips

scaleless visions)

AMORES

IV

considera Oh

mujer este

cuerpo mío

pues ha

yacido

con brazos vacíos

sobre las vertiginosas colinas

para soñar contigo,

aprueba estos

enérgicos insatisfechos

ojos

que han contemplado

el mudo carnaval de la noche

el adorno

de la oscuridad

con los meteoros

que brotan de unas juguetonas

manos inmortales

el repentino brillo

de las flotantes estrellas

(en tiempos venideros

recordarás de esta noche asombrosos

éxtasis   lentamente

en el colmado

corazón fugaces

recuerdos

terribles como flores

se

alzarán,lentamente

volverán a los

                     rojos labios elegidos

desnudas visiones)

e.e. cummings, 1922
traducción de josé casas

tulips & chimneys

tulips

tulipanes y chimeneas

tulipanes

ilusiones y obsesiones que crecen como árboles

2011-04-14T11:45:00.008+02:00

Lo he leído en el metro, en la cama antes de dormir, sentado esperando a que me atendieran en un banco, en alguna cafetería, en la cocina de mi casa de noche, sentado a la mesa en un restaurante de menú en Villena, en la mesa del profesor esperando a que entraran los alumnos para darles clase de PRL en un cooperativa agrícola.

Me encanta la descontextualización. En el caso que me ocupa no es difícil conseguirla. Conforme lo vas leyendo –siempre acompañado por su música en la jukebox de la memoria- te das cuenta del calado espiritual. Sí, espiritual; no hablo ya de poesía, de sus tropos y sus hallazgos, sino de su visión del mundo y de la vida.

Dormidos en el abrazo/ de la tierra/ mi vida y yo,/ y en la consulta al infinito/ un camino recto hacia la luz.

Soñando con el abrazo/ de la tierra,/ dormido en él./ Yendo y viniendo entre mi mundo/ y el otro que de todos es.

Le gustaba mucho la física y, en concreto, la astronomía. Hombre, mira tú qué cosas.

Publicado por Demipage. Impecable, como siempre. Este es el enlace al blog de la editorial donde hay reseñas interesantes acerca del libro. Por cierto, se titula ¿Y si pongo una palabra?

diluviando

2011-04-10T10:11:00.006+02:00

Esto de aquí abajo pertenece a El retorno a la tierra, tomo 4: El diluvio. De Jean-Yves Ferri y Manu Larcenet, en Ediciones Bang. Una serie por la que uno da las gracias al azar de que un día vinieran a su mano, lomo blanco, apariencia naïf. Maravillosa, aguda, sutil, conmovedora.

En este enlace hay una entrevista muy buena a Manu. Y este es su blog.

Otro día entro al trapo de su otra serie, Los combates cotidianos, magnífica y desgarradora.

el sentido

2011-04-09T00:29:00.001+02:00

Escribe hoy J. J. Millás en El País:

En la antigüedad duraban más las ideas que los alimentos. Ahora duran más los alimentos que las ideas. Hemos mejorado los sistemas de conservación de la fruta, la carne o el pescado, pero no hemos dado con métodos eficaces para curar las ideas como se cura, por ejemplo, el jamón. Total, que mientras nos comemos como si fuera fresco un solomillo que llevaba dos años en el congelador, el pensamiento occidental se enmohece de arriba abajo como ese bloque de pan de molde olvidado en un rincón de la cocina. ¿Cuánta gente estudia hoy a Platón, a Kant, a Spinoza, a Hegel, a Marx, a Sartre..? ¿Cuántos ejemplares de un título cualquiera de Ortega se habrán vendido en España a lo largo de la última semana? El pensamiento no dura ya ni 24 horas. Sabemos producirlo, pero da la impresión de que se descompone antes de llegar a las mentes. Todo lo que se ha avanzado en la elaboración, almacenamiento, conservación y distribución de los productos perecederos se ha retrocedido en el de los imperecederos (quizá porque estábamos convencidos de que las ideas eran inmortales). El caso es que llegas a una librería, incluso a una librería de fondo, preguntas por un ensayo del que has leído algo seductor en la prensa, y ya no está. Nos trajeron un ejemplar, pero se lo llevaron, dice el librero tras consultar el ordenador. Se lo llevó un loco (tú eres el segundo) con el que seguramente no te cruzarás en la vida. A los dos días te has olvidado del libro porque ha aparecido otro más interesante que tampoco encontrarás (en el último mes no he leído tres o cuatro libros que me interesaban). Todo lo que creíamos que portaba dentro de sí el gen de la longevidad se encuentra en trance de extinción, mientras que lo caduco dura y dura como el conejito de Duracell. El conejito de Duracell está bien, tiene su gracia, pero coño, no da sentido a la vida.

algunas mujeres son de mal pasar los inviernos

2011-04-08T19:18:00.006+02:00

La temperatura hoy rondaba los treinta grados.

Hay mucha luz hasta tarde.

La ciudad huele a azahar.

El mar está esperando.

Nunca debimos salir del instituto.

Ya no tiene remedio.

Bailemos en la indolencia.

Sintamos la dulce anestesia lúdica del hedonismo.

A veces no hay mucho más.

No es poco.

El invierno ha entregado su testigo.

juegos de espejos

2011-04-07T14:10:00.005+02:00

órdenes

2011-04-04T08:47:00.002+02:00

Vuelvo a traducir. Ezra; casi nada. Cada palabra es un matiz, un aire, un modal…

The social order, I

This government official
Whose wife is several years his senior,
Has such a caressing air
When he shakes hands with young ladies.

El orden social, I

Este funcionario del gobierno

cuya esposa le lleva varios años,

tiene un aire tan acariciador

cuando le da la mano a las jovencitas.

in the mood for driving at night

2011-04-03T20:41:00.002+02:00

Chewing on a piece of grass
Walking down the road
Tell me, how long you gonna stay here Joe?
Some people say this town don't look
Good in snow
You don't care, I know

Ventura Highway in the sunshine
Where the days are longer
The nights are stronger
Than moonshine
You're gonna go I know

'Cause the free wind is blowin' through
Your hair
And the days surround your daylight
There
Seasons crying no despair
Alligator lizards in the air

Wishin' on a falling star
Waitin' for the early train
Sorry boy, but I've been hit by
Purple rain
Aw, come on Joe, you can always
Change your name
Thanks a lot son, just the same

Ventura Highway in the sunshine
Where the days are longer
The nights are stronger
Than moonshine
You're gonna go I know

'Cause the free wind is blowin' through
Your hair
And the days surround you daylight
There
Seasons crying no despair
Alligator lizards in the air

ars amandi XIII

2011-03-28T10:14:00.003+02:00

Tullidos soldados de plomo, tirantes

que se quedaron cortos, primer

sol consciente, era un ocaso,

primer sol fresa, era un amanecer

se llamaba Margarita no lo pude

evitar

duele una esquina en el pecho

de pronto el mundo amenaza

con temblores de fachadas y cloacas

melladas persiguiendo estelas

estaba dicho aquello de la pasión

inútil

el hombre, la vida, la muerte, la libertad

luego

los rótulos sobre jarritos de loza,

tréboles azules y San Antonio, ungüentos,

las condiciones subjetivas, las objetivas,

las relaciones de producción, las culatas

cuartearon las sienes de Rosa Luxemburgo,

la hierba luisa, el boldo, la manzanilla,

una cosa es la contradicción de primer plano,

otra cosa es la contradicción fundamental

amanece

lentamente, a veces es un presagio

detenido

el mudo diálogo del creer y el hacer, insuficiente

la sombra que respalda, inmenso el mar

cuando llega algún barco de nombre extranjero,

brillantes las bocas de los nichos

adormecen

burlonas siemprevivas, pensamientos, nomeolvides

ten, ten la pequeña memoria de una vida

porque algún frío ha vencido esa rendija

oculta

por donde se queja Leo Ferre

si tu t’en vas,

si tu t’en vas, un jour, tu m’oubliras.

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tu m’oublieras
Les paroles d’amour
Ça voyage pas

Si tu t’en vas
La mer viendra toujours
Vers le rivage
Les fleurs sauvages
Dans les blés lourds
Viendront toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tu m’oublieras
Les blessures d’amour
Ne s’ouvrent pas

Si tu t’en vas
La source ira toujours
Grossir le fleuve
Les amours neuves
Vers les beaux jours
Iront toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tout finira
Les choses de l’amour
Ne vivent pas

Si tu t’en vas
La mort vaincra toujours
La fleur de l’âge
C’est son ouvrage
Malgré l’amour
Qui meurt toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Rappelle-toi
Les paroles d’amour
Ne s’envolent pas

Si tu t’en vas
Au-delà de la vie
Vers la lumière
Où les prières
N’arrivent plus
Elles sont perdues

Si tu t’en vas
Si t’en vas un jour
Dans ces coins-là
Nous parlerons d’amour
Comme autrefois

Si c’est possible...

la mañana de después

2011-03-06T13:51:00.002+01:00

greguería

2011-03-01T06:20:00.001+01:00

Así la define la RAE:

Agudeza, imagen en prosa que presenta una visión personal, sorprendente y a veces humorística, de algún aspecto de la realidad, y que fue lanzada y así denominada por el escritor Ramón Gómez de la Serna.

Y en su avance de la vigésima tercera edición:

Invención literaria del escritor español Ramón Gómez de la Serna, que consiste en una metáfora breve e ingeniosa.

Había que hacer una que contuviese jotas y ges en no sé qué proporción. Era tarde, casi hora de irse a la cama. El padre apuntó dos y el hijo otras dos. En el mismo orden:

El ajedrez no es un juego; es un jodido juego.

Jugar a ganar no siempre es un juego jubiloso.

Las jarras son las casas de las gotas de agua.

Las gasolineras son dispensadores de joyas.

En fin.

¿A qué podemos jugar/ cuando el invierno emigre/ y las lluvias cesen?

2011-03-01T05:33:00.006+01:00

1-3-011

He dejado de leer poesía por un tiempo. A veces hay que airear las estancias. Ahora ando con un catálogo bien avanzado de Cildo Meireles –¡gracias Valle!- que parece, cuando paso sus hojas, como si tuviera la mirada atenta y cómplice de Javi sobre mi hombro. También con mi refugio particular que nunca falla, la negra: Sin retorno, de G. Pelecanos. Como si la negra y Cildo no fueran poesía. ¡Jua!

He vuelto a Schubert. Sigo investigando a Satie y Vivaldi –infinito-.

Sueño con relojes de arena que no tienen cristal.

Con una estructura similar escribe Félix Francisco Casanova su diario en un cuaderno de gusanillo de la marca Ancla. Corría 1974 y él tenía 18 años. Está editado primorosamente por Demipage y es uno de los libros más bellos y turbadores que he leído en mi vida. Se titula Yo hubiera o hubiese amado. El título de la entrada es el comienzo de uno de sus poemas. Lo que sigue son extractos:

9-6-74

He comenzado a escribir una novela: 9 folios en un día. Debo de estar inspirado.

11-6-74

Recojo las notas de COU: 3 sobresalientes, 2 notables y 2 aprobados.

¡A descansar! (…)

12 junio

He sufrido un sueño en el que me arrancaba la piel y tenía otra debajo, me crecían pelos en la lengua… ¡Horrible!

27 julio 74

(…)

¡Qué alivio!...

Eres un árbol y

no puedes seguirme.

macho y hembra

2011-02-28T12:48:00.001+01:00

Profana, cazador furtivo,

y mánchame

y deshonra.

Y tú, lanzadera,

teje y desteje

larga blasfemia en piel

que toda la maldad fue hecha para amar.

Róbame, fruta, que soy ladrón prohibido

en la noche de las hogueras.

Y tú, ángel, quema

y duele

hasta rodar en acre exilio

de endrinas y ceniza.

Guardemos las buenas maneras para odiar

y tengamos nostalgia de la puta y del cabrón

que juraban quererse para siempre.

Manuel Rivas

humedales

2011-02-24T19:01:00.002+01:00

Prepara una infusión y unas pastas, que cae la tarde, y os las tomáis juntas mientras charláis distendidamente. O igual os encontrasteis ya ayer y estáis jugando a algún juego de la niñez, de los que yo no conozco ni el nombre. Probablemente estéis con vuestro hermano, el hombre más elegante que vieron mis ojos de niño atónito.

Abue, va vuestra hermana al encuentro.

Círculo cerrado.

Ya todo son recuerdos.

Espectros en el azul grisáceo.

Humedales.

ars amandi XII

2011-02-21T09:57:00.002+01:00

Que poco me cuesta creerlo

pese al informe Kinsey y al grito

de reclamo de un anuncio

de besos

con dentífricos mentolados, eres

la guía de mi Gloria sin arcángeles

algún lugar de olvido, laberintos

de adelfas, un mirador de la ciudad

y en ti, mi pequeño reino afortunado,

los árboles son testigos de verde

del vuelo de vencejos, las tardes

vastedades de cristales opacos, la vida

un spleen que acaba bien

pequeña

bruma y amantes que se hunden, nadie

presiente un final adverso, la muerte

será ceniza mas tendrá sentido, polvo

será mas polvo enamorado

déjame

creerlo así, dama alta, calandria encendida

que el vent morat apaga amb la seva ombra.

Manuel V.M.

Amor constante más allá de la muerte...

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán cenizas, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo

Sempre allí, sempre allí, vora el barranc,

la vermellosa terra de l'octubre

sota el quallat incendi poderós

que el vent morat apaga amb la seva ombra

(Sempre alli, Joan Vinyoli)

Siempre alli, siempre allí, junto al barranco
la rojiza tierra del octubre
bajo el cuajado incendio poderoso
que el viento morado apaga con su sombra

(Gracias Silvia)

Bajo el extinto volcán del Tibidabo

M. VÁZQUEZ MONTALBÁN 01/12/1984

En su prológo a la primera edición de El callat, Joan Vinyoli ofrece un inicial retrato robot poético de sí mismo, importante en un escritor que tuvo a Rilke como uno de sus modelos humanos de poeta: "...El autor escogió un ejemplo de poeta que justamente le atraía por lo que tenía de tranquilo, de paciente, que lo esperaba todo de una lenta maduración". Uno de los ideales de la promoción intelectual de Vinyoli había sido la serenidad goethiana, la conquista de una posición olímpica en el espacio y el tiempo, desde la cual organizar las palabras y la conducta. Yoismo y clasicismo moral. El segundo como corrector del primero, para hacer imposible y grotesca la llantina subjetiva romántica. Pero...Pero este programa de poesía ensimismada fue alterado por la experiencia vital y su sabiduría. El propio Vinyoli habla de la "intuición sentimental directa" que nos ayuda a descubrir al otro, a salir de nosotros mismos y liberarnos. Ese desensimismamiento le permite a Vinyoli, a partir de El callat, escribir una importantísima obra basada en el descubrimiento sorprendido, inocente y maravillado del ser entre otros. Bajo la reflexión poética de Vinyoli circulan personalismo y existencialismo como filosofías relativizadoras del individuo, afectadas de una genética compasión por la condición humana. Y es que el ideal goethiano de los discípulos de Carles Riba, había pasado por demasiadas pruebas históricas y vitales como para entregar su alma a los dioses sin mancha de pecado original.

La brutalidad histórica del siglo XX se agiganta en relación a la lucidez histórica con la que convive. La frustración como tema poético de Vinyoli no es abstracta, no es una hipótesis poética, sino una terrible sospecha indagatoria, que se traduce en un frenesí creador, porque mientras hay poesía para el poeta hay esperanza. Esta afirmación no sorprenderá a los amigos y conocidos de Joan Vinyoli, sabedores de cuánto prolongó la voluntad de escribir su posibilidad de vivir.

Bajo el extinto volcán del Tibidabo, por las laderas de Vallvidrera, con el corazón y los pies cansados, Vinyoli se había convertido en un constante proyecto poético, consciente de que sólo lo creado sobrevive a la gran frustración definitiva: la muerte. Ni la Vida ni la Historia fueron para Vinyoli y su generación como las habían esperado y la muerte incluso se adelantó despiadada para Valentí Fiol o Joan Petit. Tal vez Vinyoli escribía un poema cada noche y dejaba el último verso en blanco, en la esperanza de que la muerte fuera respetuosa con los poemas inacabados. Pero terminó la paciencia de la bestia, quizá preocupada ante las glorias de este mundo que empezaban a rodear a un Joan Vinyoli septuagenario, por fin reconocido como uno de los grandes poetas catalanes de la contemporaneidad.

Lo tenía escrito. De alguna manera se había apoderado de su propia muerte en relación con su propia vida ... "... que el vent morat apaga amb la seva ombra".

ars amandi XI/glosa II

2011-02-21T09:30:00.000+01:00

fronteras con estaciones de tren

2011-02-09T15:24:00.003+01:00

37 PREGUNTAS A MI ÚNICO CONTACTO AL OTRO LADO DE LA FRONTERA

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Encuentra su amor respuesta en un veinte o veintidós por ciento de los casos, o como aquí
son mudos los teléfonos, corazones desiertos noche tras noche
corazones desiertos en la última habitación del laberinto?

¿Hay en vuestro reino, entre vuestros territorios, algún lugar
llamado Greenland o Groenlandia? ¿Son sombríos sus valles?
¿Hay gasolineras de la compañía Shell? ¿Se acercan las mariposas hasta las conchas amarillas? ¿Ni aun en invierno?
¿Nunca existió allí un espía llamado Cenizas?

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Nunca soñáis con cangrejos? ¿Y con niños ciegos?
¿Os acordáis alguna vez del ciclista Tom Simpson, de cómo se asfixió en el Aubisque? ¿Qué me decís de la imagen de su maillot
como una tabla de ajedrez rota sobre la gravilla? Al otro lado de la frontera, ¿protege la hoja al fruto?
¿Hay fresas?

¿Tienen los peces abisales presentimientos
acerca del sol? ¿Saben distinguir la palabra Luz de la palabra Sombra?
Aquellos que al tomar el tren, desaparicieron en la transparencia de la tarde,
¿Hasta cuándo conservaron la ilusión de que podrían quedarse?

Se me ha dicho que para los pájaros no hay otro destino que el viento
y que hay barcos que jamás alcanzan un puerto.
Cuando vosotros habláis del destino, ¿A qué os referís exactamente?
¿A las ventajas de un trabajo seguro? ¿Quizá a lo que se come con salsa de naranja? ¿Nunca rezáis por las caravanas del desierto?

¿Son muchos, sois muchos los habitantes del otro lado de la frontera?
Esta gente que veo todos los días por la calle, ¿vive allá?

Bernardo Atxaga

For your circle days
A little bit of sunshine
Feel drops of water and footsteps
The soul pushes against the stairs alone
With pianos in your hair
That's when I wish for you in the train station

When there's only you with your sweating
On your forehead and
I wish you a sunny day, a clearer sky
And the warmth of soft hands
Against your cheeks

In the train station
Where I disappear
You can see me here in down there
With my ??????
I see you where you stand at night
Wish you good days
Good days

For your circle days
A little bit of sunshine
A little bit of sunshine
Just a little bit more sunshine (sunshine)
Just a little bit of sunshine
Just a little bit more

In the train station
I'll see you there behind ???
When you look at your own forehead and think
Is it what if I could not ??? a little bit only
I wish you a sunny day
Even if outside there's rain
I wish you a sunny day
Sunny, sunny day
I wish you a sunny day
Com muito, muito sol
Muito sol
Muito sol

otra tú

2011-02-08T00:15:00.002+01:00

No te veo la mirada
si te miro aquí a mi lado.
Si miro al agua la veo.

Si te escucho,
no te oigo bien el silencio.
En la tersura
del agua quieta lo entiendo.

Y el cielo
-tú le miras, yo le miro-,
no es infinito en lo alto:
el cielo
-en su baranda te apoyas-
tiene cuatro esquinas, húmedo,
está en el agua, cuadrado.

Pedro Salinas en Seguro azar (1924-1928)

balanzas

2011-02-01T12:20:00.004+01:00

Para compensar, un poco de humor.

Y pinchando aquí tenéis un compendio maravilloso, emitido en TVE, de 50 años he humor.

man in blue in his last days

2011-01-31T18:15:00.010+01:00

Pernambuco, el elefante blanco. Para Julieta; primeros días de 1993.

Terminó un cuento para su hija Julieta y se abrazó a un tren en marcha. Era día de reyes de hace 18 años.

Hombre de azul –“El color azul fue y es mi única excusa, mi primera y única coartada”-. También pintaba. Dejó de escribir poesía pronto, con 32. Seis años después se fue.

La edición de los versos es literal a la publicada por Seix Barral: Poemas encadenados, en 2003.

Berlín, c. 1986

Como un tenedor ríen
las mujeres que no conocen la dirección de la belleza.
La belleza vive en el séptimo piso de un templo griego.
En el templo hace bastante frío.
Colillas manchadas de carmín decoran inteligentemente los as

censores.
Un portero automático negro se aburre y se frota las manos.
Su salario es más bajo que una lombriz de tierra.
Una longitud eterna nos rodea.
La humedad construye escaleras de caracol en la hierba.
Aceite tramposo en la carretera
y seda falsa en las estrellas.
La vida se abanica con billetes incansables.
Todos volcamos venenos pequeños y azules para que nadie de

vore.
Regresemos a la sorpresa del templo griego.
A mí no me gusta nada jugar al billar americano.
El pasado es un jinete enfermizo y magnífico.
En este templo hace mucho frío.
Los guantes de cuero del portero lo demuestran.
Los guantes son las gafas de las manos.
El viento es el bailarín del oxígeno y huye del interior de los

templos.
Este templo me parece fantástico.
Una orquesta casi profesional acalla el estrépito de los ramos de

flores.
Ramos de flores llegados de cinco o seis continentes para fes

tejar
la perfección de centenares de vientres sensibles.
Flores excitantes que ocupaban todos los asientos de primera

clase
de un avión que nunca supo lo que es la timidez.
Apuesto una vocal a que el piloto de ese avión de guerra camuflado
era una azafata desnuda como cielo de verano.
Un revólver de carácter nervioso se acaba de posar en los guantes del portero.
El dueño del templo parece holandés.
Trafica constantemente y su cara se dedica a enrojecer.
Si yo fuera el holandés me fiaría del portero.
Pero no me fiaría de su revólver.
Estas estatuas convertirían cualquier trigal en museo.
Se multiplican en todos los pisos del templo.
Dios aparecerá cuando suden las estatuas.
Estoy tan quieto como un cartero en la luna.
Pienso en el aire sanguinario que acampa en los pulmones de

mi hermano.
Pienso en ti.
Bondadosa en los espejos y terrible cara a cara.
Me atraen los papeles rugosos y los nudillos deshojados
y el sigilo de las fábricas y los finales indefensos
y los lagos que agrandan la noche.
Me llamas con el vigor de una azalea prestada.
Salgo del templo.
Abandono este tablero de ajedrez vertical alumbrado por testi

gos amarillos
y alfombrado con perros de lanas anestesiados.
En algunos lugares la anestesia se ha convertido en la religión

universal.
En los añicos de la calle el esqueleto de las sombras me consue

la limpiamente.
Anclados en las pálidas aceras los cazadores de estatuas
bostezan y estudian la sencilla anatomía de las nubes.
Arriba los planetas se comunican con meteoritos largos.
En el vértigo de las esquinas rugen tercamente las lavadoras de

los mendigos.
Estanques incoloros en una tribu de miradas.
Fuegos artificiales en los laberintos de sangre sumergida.
Una calma sin piernas empobrece el calor que recorre los ladri

llos y los nervios.
Las almas imitan a los aparcamientos subterráneos.
Si sus secretos se pusieran en marcha nos llevarían a un reino

increíble.
Cada cosa estaría en su sitio.
Los trabajadores manuales lejos de las sirenas de las fábricas
y muy cerca de las verdaderas sirenas.
Felizmente recluidos en los imponentes sofás tibetanos de las

damas del templo.
Hermosas damas que se emborrachan con petróleo teñido de

ginebra.
Quizá haya una para mí si no coincides conmigo.
La fatiga me tumba en este jardín perfecto o en esta escombrera

de cisnes encantados.
Mañana afeitaré el continuo anochecer de mi garganta.
Torpes como jugadores de golf palpan el suelo mis dedos.
Encima de mí las constelaciones tejen sus monótonas promesas.
Mueve los abedules la ingeniería fácil que despide el paraíso.
Hay perros románticos en todos los seres de cinco letras.
No soy perezoso.
Duermo.

Pe Cas Cor, Pedro Casariego Córdoba.

whistle

2011-01-31T05:10:00.004+01:00

Lay your head where my heart used to be
Hold the earth above me
Lay down in the green grass
Remember when you loved me

Come closer don't be shy
Stand beneath a rainy sky
The moon is over the rise
Think of me as a train goes by

Clear the thistles and brambles
Whistle 'Didn't He Ramble'
Now there's a bubble of me
And it's floating in thee

Stand in the shade of me
Things are now made of me
The weather vane will say...
It smells like rain today

God took the stars and he tossed 'em
Can't tell the birds from the blossoms
You'll never be free of me
He'll make a tree from me

Don't say good bye to me
Describe the sky to me
And if the sky falls, mark my words
We'll catch mocking birds

Lay your head where my heart used to be
Hold the earth above me
Lay down in the green grass
Remember when you loved me

¿no?

2011-01-28T18:53:00.004+01:00

Forman parte de una campaña de la Cruz Roja; En realidad no tiene gracia, se llama. He subido algunos. El resto lo tenéis aquí. El de Gomaespuma me parece desternillante.

ahora aquello se me antoja

2011-01-28T16:20:00.001+01:00

pasatiempos

2011-01-26T15:48:00.006+01:00

Copio literalmente de la Wikipedia:

Nokia (pronunciación AFI: /ˈnokiɑ/) es una localidad a las orillas del río Nokianvirta (Kokemäenjoki), en la región de Pirkanmaa. Se encuentra a unos 15 km al oeste de Tampere en la orilla occidental del lago Näsijärvi. En marzo de 2010 contaba con una población de 31.517 habitantes. Destacan sus industrias del caucho, papelera y de la celulosa. Posee una central eléctrica.

(…) El escudo de armas de Nokia lleva una figura de una marta cibelina.

Por otra parte a Nokia, la marca de móviles, no se le ocurrió otra cosa que utilizar un trocito de la pieza de Tárrega, Gran vals, para su tono de llamada estándar. De modo que marta cibelina, Nokia, Tárrega sería la secuencia del pasatiempo de la entrada del 23 de este mes. Así funciona la lógica asociativa de la cabeza de un servidor.

Dice la RAE:

marta cebellina, o cibelina.

1. f. Especie de marta algo menor que la común, de color pardo negruzco por encima, con una mancha amarillenta en la garganta. Se cría en las regiones septentrionales del antiguo continente, y su piel es de las más estimadas por su finura.

2. f. Piel de este animal.

Lo que sigue ha llegado a mí por doble vía. Ambas inasibles. Como más me gusta.

/ɪn'tændʒəbəl/

2011-01-24T22:51:00.002+01:00

marta cibelina

2011-01-23T14:46:00.004+01:00

No doy con la imagen para la cabecera que quiero ni con el diseño, así que he decidido tirar por la calle de en medio: de momento me voy a quedar sin imagen. Más adelante se estudiará.

La viñeta de El Roto que sigue es de hace bien poco. Sigo sin comentarlas: para qué. Y la pieza de Tarrega es inevitable asociarla. Cuchillos.

condujiste

2011-01-17T11:29:00.002+01:00

edafología.

(Del gr. ἔδαφος, suelo, y -logía).

1. f. Ciencia que trata de la naturaleza y condiciones del suelo, en su relación con las plantas.

geología.

(De geo- y -logía).

1. f. Ciencia que trata de la forma exterior e interior del globo terrestre, de la naturaleza de las materias que lo componen y de su formación, de los cambios o alteraciones que estas han experimentado desde su origen, y de la colocación que tienen en su actual estado.

procacidad.

(Del lat. procacĭtas, -ītis).

1. f. Desvergüenza, insolencia, atrevimiento.

2. f. Dicho o hecho desvergonzado, insolente.

contubernio.

(Del lat. contubernĭum).

1. m. Habitación con otra persona.

2. m. Cohabitación ilícita.

3. m. Alianza o liga vituperable.

sólito, ta.

(Del lat. solĭtus, part. pas. de solēre, soler, acostumbrar).

1. adj. Acostumbrado; que se suele hacer ordinariamente.

florilegio.

(Del lat. flos, flōris, flor, y legĕre, escoger).

1. m. Colección de trozos selectos de materias literarias.

hábeas corpus.

(Del lat. habeas corpus [ad subiiciendum], que tengas tu cuerpo [para exponer], primeras palabras del auto de comparecencia).

1. m. Der. Derecho del ciudadano detenido o preso a comparecer inmediata y públicamente ante un juez o tribunal para que, oyéndolo, resuelva si su arresto fue o no legal, y si debe alzarse o mantenerse.

organoléptico, ca.

(Del gr. ὄργανον, órgano, y ληπτικός, receptivo).

1. adj. Que puede ser percibido por los órganos de los sentidos.

neuroléptico, ca.

1. adj. Med. Que ejerce una acción calmante sobre el sistema nervioso.

colusión.

(Del lat. collusĭo, -ōnis).

1. f. Der. Pacto ilícito en daño de tercero.

coerción.

(Del lat. coercĭo, -ōnis).

1. f. Presión ejercida sobre alguien para forzar su voluntad o su conducta. Sobran amenazas y coerciones.

2. f. Represión, inhibición, restricción. La libertad no es solo ausencia de coerción.

coacción¹.

(Del lat. coactĭo, -ōnis).

1. f. Fuerza o violencia que se hace a alguien para obligarlo a que diga o ejecute algo.

2. f. Der. Poder legítimo del derecho para imponer su cumplimiento o prevalecer sobre su infracción.

coacción².

(De co- y acción).

1. f. Biol. Interacción ecológica entre dos o más especies que conviven en un biotopo.

consunción.

(Del lat. consumptĭo, -ōnis).

1. f. Acción y efecto de consumir o consumirse.

2. f. Extenuación, enflaquecimiento.

el último vagón

2011-01-17T11:17:00.002+01:00

EDUARDO VERDÚ 21/12/2010, en la edición madrileña de El País.

Hace quince días un hombre estuvo a punto de morir en las vías del metro. Quizá hayan visto las impactantes imágenes, no sólo del pasajero que cae de espaldas a los raíles sobre los que queda inconsciente, sino las del rescatador. Un policía nacional de paisano salta del andén de Puerta del Ángel para socorrer al ciudadano tendido en los raíles mientras el resto de los transeúntes que aguarda al convoy hace aspavientos intentado alertar al conductor de la locomotora. Lo más llamativo es la frialdad con la que el policía arrastra el cuerpo inerte justo un segundo antes de que el metro le afeite la suela de los zapatos.

El metro es un lugar extremo, un universo enterrado que evoca la muerte y, en consecuencia, excita la vida. La zanja negra de hierro y silencio separando los andenes es como un río de sombra que enajena a algunos pasajeros invitándoles a matar o a vivir al límite. En el metro de Barcelona hemos visto brutales palizas, a un hombre empujando mortalmente a otro debajo del convoy y, en Madrid, al margen de los brutales atentados del 11-M, hemos presenciado la secuencia del apuñalamiento de Palomino. Las cámaras de los andenes y del interior de los vagones ofrecen esa estremecedora imagen sin sonido, fragmentada y decolorada que recuerda a una película de terror japonesa.

Dentro del juego de la muerte y de la vida, desde hace años en los metros de Madrid y de Barcelona se practica el metring. El desafío consiste en sujetarse al estribo de los vagones, una vez cerradas las puertas, y viajar pegado al lomo del convoy durante unos segundos hasta que el tren entra en el túnel. Quien más aguante cogido a la puerta por fuera, gana. El concurso lo practican normalmente menores de edad que graban la hazaña con teléfonos móviles y lo cuelgan en Internet.

Ya es antiguo surfear en el metro de Nueva York. Hace tres años el ayuntamiento incluso tuvo que desplegar toda una campaña con el lema "Surfea la web, no el tren" para disuadir a algunos chavales de viajar en lo alto de los trenes o en la parte de atrás del último vagón, siempre por fuera del habitáculo. Las advertencias se publicaron tras producirse algunas muertes como la de un chico de 21 años en el metro de Washington.

El último vagón del metro es casi un lugar inexistente, es el microsegundo en negro cuando parpadea la ciudad. Allí parece que todo es posible, un lugar sin tiempo, un oasis aparentemente sin consecuencias. En el furgón de cola incluso se producen encuentros sexuales a determinadas horas y en paradas concretas de Madrid (línea 1 entre Atocha y Sol y línea 2 entre Sol y Ventas).

En los años ochenta, en medio de la cultura de drogas y clubs, se empezaron a celebrar fiestas con éxtasis en los postreros vagones del metro de Nueva York. Cualquier actividad tanto sexual como festiva en movimiento parece especialmente estimulante. La velocidad sin paisaje crea una delirante sensación de vacío, un vértigo placentero. En Estados Unidos existen dos tipos de fiestas en el metro: las de hora punta, en las que los organizadores involucran al concurrido público entregándoles regalos, poniéndoles sombreros o incluso prestándoles instrumentos musicales; y las fiestas del final del día donde los vagones están casi desiertos y la diversión es orquestada y consumida por los mismos protagonistas.

Hace dos años y medio el recién electo alcalde de Londres prohibió el consumo de alcohol en los transportes públicos. Antes de hacerse efectiva la ley, a través de facebook y SMS se dieron cita 9.000 personas para celebrar "The Final Circle Line party", una macrofiesta en la línea circular también llamada "Last round on the underground" (La última ronda en el metro). La policía tuvo que cerrar la estación de Liverpool Street donde la gente se reunió con sus propias bebidas. La congregación fue masiva y se extendió como una avalancha a otras estaciones.

Estos días la fiesta en los andenes madrileños la montan improvisados grupos regresando ebrios y disfrazados de cenas navideñas. Pero últimamente se están gestando algunos flashmobs (citas a través de Internet para practicar conjuntamente una actividad) en nuestro metro. Esos encuentros de momento han consistido en cantar y bailar. Así que si una mañana o una noche regresan algo decaídos a casa, prueben a subirse al último vagón.

ars amandi XI/glosa I

2011-01-17T11:00:00.000+01:00

"Madre Coraje es una hija de puta", dice Gerardo Vera, consciente de que en el imaginario de aquellos que no han leído o no han visto representada la obra de Bertolt Brecht, esas dos palabras representan al amor maternal capaz de ir al mismísimo infierno en defensa de sus hijos. Y nada más lejos de la realidad.

"¡Así es la guerra! ¡Una bonita fuente de ingresos!", dice la protagonista en un momento deMadre Coraje y sus hijos, escrita por Brecht en 1939 y estrenada en Zúrich dos años después, cuando el dramaturgo huía del nazismo. El próximo jueves Gerardo Vera estrenará en el teatro Valle-Inclán de Madrid su propia puesta en escena de la versión ya clásica de Antonio Buero Vallejo.

Por la Europa de la Guerra de los Treinta Años, una sangría que entre 1618 y 1648 enfrentó a católicos y protestantes, arrastra su codicia de vendedora ambulante "una hiena de los campos de batalla", una mujer con tres vástagos: un soldado en el que tiene puestas todas sus esperanzas, otro "tonto pero honrado" y una hija muda: "No vale nada. Pero por lo menos no habla, y eso ya es algo".

"Madre Coraje es alguien que decide sacar provecho de la guerra, caiga quien caiga. Aunque los que caigan sean sus hijos. El provecho es para ella más importante que los afectos. Llega la paz y se deprime porque se le acaba el negocio", explica Gerardo Vera, premio Nacional de Teatro en 1988 y director del Centro Dramático Nacional desde el año 2004.

Sentado en su casa madrileña y con los diarios de Bertolt Brecht en la mano, Vera dice que, junto a la gran carga ideológica que le dio su autor, en la obra -"una leyenda del teatro"- ha encontrado "imágenes emocionales muy potentes". Y se ha aferrado a ellas para saltarse la ortodoxia brechtiana, que prescribe frialdad analítica y distanciamiento para que el espectador no olvide en ningún momento que está en el teatro. De conmoverse, nada.

"Como el propio Buero, he querido ser brechtiano a pesar de los brechtianos", sigue Gerardo Vera. "Toda obra tiene elementos subconscientes debajo de los conscientes. Brecht y su mujer [la actriz Helene Weigel, la Madre Coraje por antonomasia en el teatro alemán] discutieron mucho. Está en sus diarios. De hecho, cuando fusilan a uno de sus hijos, Helene hace el gesto de abrir la boca en un grito, inmenso pero mudo, que sobrecoge. Yo he retomado ese gesto en mi montaje. La emoción de los espectadores no tiene por qué venir del melodrama, puede venir también de la contención".

Por eso ha pedido a sus actores un derroche de energía cercano "a la violencia física" para lograr una síntesis entre reflexión ("su guerra es todas las guerras y, además, una metáfora del capitalismo salvaje") y emoción ("he querido romperle los esquemas al espectador, refugiado en la luz oscura del patio de butacas y, después de horas y horas de telediario, insensible a las imágenes de guerra").

En una de sus observaciones a la obra, Bertolt Brecht anotó que el que debía comprender era el espectador, no la protagonista. Para ella la guerra no es un experimento sino un destino: "Aprende tan poco de la catástrofe como un conejillo de Indias de biología". La actriz Mercè Aranega, la Madre Coraje de Gerardo Vera, habla de su personaje como de un animal: "No se puede decir que no quiera a sus hijos. Los quiere como una leona. Claro que los protege, pero cuando la selva se los come, los abandona y sigue. Nosotros queremos a nuestros hijos por instinto y por reflexión, y Madre Coraje sólo tiene instinto". Y de supervivencia, el que tienen los pobres. "Ése es el coraje del que habla Brecht y no el que se imagina la gente cuando dice de alguien que es una 'Madre Coraje".

Aranega encabeza un elenco del que también forman parte, entre otros, Críspulo Cabezas, Fernando Soto, Carmen Conesa, José Pedro Carrión, Walter Vidarte y Abel Vitón. Por su parte, Malena Alterio se ha encargado de poner en pie uno de los personajes más complejos del teatro moderno: Catalina, la hija muda, la verdadera heroína de la obra. "En el fondo, ella es como los espectadores: ve y oye pero no puede tomar partido verbal. Su posición es angustiosa", dice Alterio, que según Gerardo Vera ha salido más que airosa de un personaje que "está presente casi toda la obra y no dice ni una palabra. Sólo usa gestos y sonidos guturales".

El montaje termina con la protagonista dirigiéndose a la calle, literalmente. Vera ha querido traer a Brecht a la actualidad sin recurrir a una ambientación actual. En su obra se mezclan cascos de lasquenetes con rifles de la II Guerra Mundial, música de Goran Bregovic y canciones de los años veinte. "Los mecanismos de la guerra son siempre los mismos, en la de los Treinta Años, en los Balcanes y en Gaza", dice.

Todo empezó, de manera inconsciente, en la primera guerra de Irak, hace casi dos décadas. "Los periódicos se llenaron de madres con sus hijos destrozados en brazos", recuerda Vera. "Empecé a recortar las fotografías para tenerlas siempre presentes. Todavía lo hago. No quiero que lo que veo en el desayuno se me vaya olvidando a medida que pasa el día. Quiero que me sirva de recordatorio porque la guerra se ha convertido en parte de nuestro paisaje cotidiano, algo que, inevitablemente, me llevó a pensar en el espectador de teatro como elemento pasivo. Y quise luchar contra eso".

Cuando Google era Perpiñán.

Madre Coraje y sus hijos es un clásico contemporáneo que ha tenido entre su nómina de protagonistas a actrices como Liv Ullman, Judi Dench o Meryl Streep, sin olvidar a Helene Weigel, esposa de Bertolt Brecht. En España ya estuvo, por ejemplo, sobre los hombros de Vicky Peña y Rosa María Sardá y bajo la dirección de José Tamayo y Lluís Pasqual.

Todavía, recuerda Gerardo Vera, están recientes sendos montajes en Londres y Berlín. La versión alemana viajó a Irán y él anda recopilando información sobre el eco que una obra así tiene "en una región castigada por la guerra".

Setenta años después de ser escrita, la actualidad de la pieza es indudable. Es un alegato antibelicista y, a la vez, anticapitalista. Ideal para un tiempo de crisis. Vera, sin embargo, no las tiene todas consigo: "Los mismos que nos llevaron a la debacle están urdiendo estrategias para que vuelva la especulación. Su voracidad es inagotable". ¿Dónde queda el poder del teatro para cambiar la sociedad? "Yo he tirado la toalla. Lo único que podemos hacer es confiar en un goteo que transforme las mentalidades poco a poco. Creo en el compromiso individual como ciudadano". Vera dice que pertenece a una generación que mitificó la cultura: "Nuestro google era Perpiñán y el ansia de información sobre lo que no se podía ver o leer en España". Eso sí, el teatro goza de buena salud en tiempos de realidad virtual: "Es la humanidad en directo. Y cada función es irrepetible".

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS - EL PAÍS - Cultura - 09-02-2010

ars amandi XI

2011-01-17T10:20:00.005+01:00

Rodajas de limón

zumos de sol, cálido
verano, se digieren
algas
lentas como ahogados, ya
aprendimos el lenguaje
del jukebox, del amor
fox y sobre todo trot, lento
vivo
adagio corazón
caballo
loco, triste se desploma el cuerpo
como en un poema sentimental
o de los otros

¿qué importa ya
el lento rodar de las naranjas,
los senos, los obuses, la bomba,
las cabezas
si canta Paul Anka
la antigua historia de Young Alone?

también lo fuimos
y tal vez por eso
Madre Coraje lleve bikini, cante
espuma sobre el ski acuático
frente a la amenazadora verga
de fabriles chimeneas y cañones
bajo el útero atómico de un B-27

preferible que nos despierten
las sirenas
preferiblemente que húmedamente nos ahoguemos.

Manuel V. Montalbán

cuarteles de invierno

2011-01-11T12:03:00.004+01:00

Con más detalle, aquí.

ars amandi X

2011-01-11T08:42:00.003+01:00

Se vive solamente una vez,

hay que aprender a querer y a vivir

cuando no es tarde aún para creer

propicio el día venidero

menos duro

el adoquín, menos oscura la noche,

incierta la tristeza

a veces bastan dos páginas de un libro para creer

eterna la eternidad, eternos

tus besos

siempre entre el recuerdo y la esperanza

nunca morirás, nunca moriré despacio

como aquellos días de verano, lejano

parecía eternizarse el balandro

tu cuello

nunca cerrará el día con un no blanco

en el agua

nunca te ahogarás, nunca me dirán

que algún mar haya disuelto un áncora..

Manuel V. M.

milhojas

2011-01-10T06:05:00.037+01:00

Quizás no escogí la mejor película para acabar las vacaciones. Ni para ser domingo. Ni para ser por la tarde. El caso es.

No sé muy bien por qué, pero me he despertado enlazando la idea de aquello que se pierde en las traducciones con otra que me lleva rondando desde hace unas semanas. Tiene con ver con cosas que ya antes he apuntado en este cuaderno. Más con dudas, con incomprensiones o inaprehensiones que con certezas.

Pensar que Scarlett tenía 19 años es inverosímil. La interpretación de Bill es para clase magistral de mimo -me recuerda mucho a Broken flowers; otro día-.

Algo tendrá Sofia que decir de todo ello; la dirección y el guión, primoroso, son suyos.

Estuve viendo a Brangulí en la Fundación Telefónica. La exposición es magnífica y mastodóntica. Sucedió que varias de sus fotografías me llevaron a Cartier Bresson.

Y ahí vino el cataclismo. Porque resulta que lo que me produce Henri no me lo produce Brangulí, por más que lo evoque. Henri me conecta con lo más profundo de la poesía de una forma que muy pocos lo hacen. Así que ya estamos de nuevo a vueltas con las definiciones, las categorías y lo aprehensible.

Aquí ya colgué algo. Ahora dejo algo más. Entre ellas, dos de Giacometti de la década de los 60. Una sesión de peluquería y manicura callejera tomada en Alicante, 1932, para la posteridad. Y el volcán Popocatepetl, en México, 1964, del que otro día hablaré más.

De modo que él le susurra algo al oído a ella, algo inentendible para el espectador, que hace que sus caras por un momento se iluminen. No sabemos qué es, pero quizás esa sea la gracia: lost in. Lo que se pierde al pasar de un código a otro. Nuestros denuedos por alcanzar el momento, por ser capaces de apresar en un instante la conjunción que todo lo explique o lo represente. El aire de una milhoja en la boca.

jukeboxes

2011-01-09T08:26:00.004+01:00

ars amandi IX

2011-01-06T13:59:00.011+01:00

Nunca desayunaré en Tiffany

ese licor fresa en ese vaso
Modigliani como tu garganta
nunca
aunque sepa los caminos
llegaré
a ese lugar del que nunca quiera
regresar

una fotografía, quizá s
una sonrisa enorme como una ciudad
atardecida, malva el asfalto, aire
que viene del mar
y el barman
nos sirve un ángel blanco, aunque
sepa los caminos nunca encontraré
esa barra infinita de Tiffany
el jukebox
donde late el último Modugno ad
un attimo d'amore che mai piu ritornera...

y quizá todo sea mejor así, esperado

porque al llegar no puedes volver
a Ítaca, lejana y sola, ya no tan sola,
ya paisaje que habitas y ususrpas
nunca,
nunca quiero desayunar en Tiffany, nunca
quiero llegar a Itaca aunque sepa los caminos

lejana y sola.

Manuel V. M.

Adieu, adieu, adieu, adieu,
Addio al mondo
Ai ricordi del passato
Ad un sogno mai sognato
Ad un attimo d'amore
Che mai più
Ritornerà.

a beautiful song I wish I wrote

2011-01-05T22:39:00.006+01:00

Que ojalá la hubiera escrito él, dice. No contento con extirpar los corazones de las canciones, anhela haberlas compuesto. Lo que faltaba.

Se metió en el agua a bañarse y no volvió. Claro.

I lost myself on a cool damp night
Gave myself in that misty light
Was hypnotized by a strange delight
Under a lilac tree
I made wine from the lilac tree
Put my heart in it's recipe
It makes me see what I want to see...
And be what I want to be
When I think more than I want to think
Do things I never should do
I drink much more than I ought to drink
Because It brings me back you...

Lilac wine is sweet and heady, like my love
Lilac wine, I feel unsteady, like my love
Listen to me... I cannot see clearly
Isn't that he coming to me nearly here?

Lilac wine is sweet and heady where's my love?
Lilac wine, I feel unsteady, where's my love?

Listen to me, why is everything so hazy?
Isn't that he, or am I just going crazy, dear?

Lilac Wine, I feel unready for my love...

compartiendo recetas

2011-01-04T09:18:00.006+01:00

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Gracias, cocinero anónimo, por compartir tu recetario.

ars amandi VIII

2011-01-03T15:56:00.002+01:00

VIII

No hay hechizos, ni tiempos

de silencio, ni aceras,

ni lluvias, ni inviernos,

ni sábanas blancas, ni actos

hay

una universal campaña

de desinfección, patógeno el aire

y los recuerdos, la fidelidad,

las creencias, el roce,

la conciencia

y si alguien ha muerto canta

el jukebox universal un regüeldo

universal

no, no, no hay hechizos

ni sonrisas, ni mármol, sólo

semanas

sin domingos y cantos, despedidas

a la orilla de aluminio

Caronte

viste escafandra de nilón y conecta

el delicado corazón de un batiscafo

nuclear.

Manuel V. M.

see u next year

2010-12-30T18:18:00.000+01:00

receta musical

2010-12-28T17:44:00.003+01:00

Ingredientes:

Barras de bar.

Taburete.

Cerveza: ad líbitum.

Tabaco: Camel, cajetilla negra, una.

Tiempo estimado de elaboración: 12 horas

Proceso: el de toda la vida.

Resultado y presentación: abajo.

2∏/3

2010-12-28T15:02:00.009+01:00

De la grabación de Dexter al video de Rufus parece haber ciento ochenta grados. Maravillosos ciento ochenta.

El cuarteto de Dexter es la elegancia antigua, sobria y contenida, con un escenario ad hoc que aún resalta más su soberanía. Y el cuello de la camisa es, sencillamente, perturbador.

Rufus circula por otras vías. La grandilocuencia, el rococó y la megalomanía. Pero, a diferencia de tantos otros, nada de ello en él es vacuo. Si esta canción me parece soberbia, el video no le queda a la zaga. Rojos y dorados. Rosas rojas, coronas de laurel de oro, jarrón dorado, pared desnuda. Un vestuario impecable. Una mesa, una silla, una cama. Iconografía y gestualidad religiosa. Y tres figuras de negro erotanáticas que acentúan la tragedia, griega, religiosa o pagana. Tell me. Tell me.

[Sobre el significado de la canción y la simbología del video hay cosas interesantes aquí y aquí.]

Burma viene de un homenaje a la novela negra, de algunas librerías pequeñas en general y de una en particular de Lavapiés, de los días de lluvia sin paraguas y de la dificultad para encontrar bares abiertos las tardes de los lunes.

Burma es también un tema de la BSO de la película El invierno en Lisboa, basada en el libro homónimo de Antonio Muñoz Molina, que ya apareció por aquí hace tiempo.

ars amandi VII

2010-12-27T13:30:00.003+01:00

VII

En nuestro fin empiezan
los dietarios, de pronto las aceras
sin portales, tranvías que no van
a alguna parte, semáforos
que urgen
noches sin adjetivar

gentes de siempre, otra vez
la sonrisa social que no necesitamos
ahora, el buenos días sin piedad

a la orilla del teléfono
partirán
balandros con regreso, besos quizá
bajo pérgolas, lento jazz, petirrojos
que cantan en diciembre
o amor
en habitaciones con lirios apagados,

de vez en cuando el corazón
falseará un latido
donde habita
el olvido temblarán los jaramagos, ruinas
de esta habitación, no quedará piedra
sobre lirio
ni siquiera miedo a perder
algo
porque en nuestro fin empieza todo
lo que de gris ayer vestimos, los días
ordenados, dispuestos como un ejército
pequeño siempre derrotado
de siempre
el esperado día sin retorno, éste tal vez

éste si tú quieres,
indefenso como un mito.

M.V.M.

anfibología visual

2010-12-26T19:33:00.013+01:00

Hasta el 16 de enero de este año a punto de comenzar, la Fundación MAPFRE tiene dos exposiciones en danza en su sala de Recoletos madrileña. Pintura y fotografía.

Hopper anda por allí. Este en concreto. Impresionante.

Approaching a City, 1946:

A Gutmann no lo conocía. Como en otros casos relacionados con la fotografía ya expuestos en este cuaderno, el camino del artista es peculiar y se me hace difícil imaginar que pudiera ocurrir en nuestro tiempo. Un tipo que nace en Alemania en 1905. Que demuestra tener un enorme talento para la pintura. Que era judio y emigra a Estados Unidos en el 33, al tiempo que se compra una cámara de fotografías. Y a partir de ahí ya no la suelta, acaba dejando la pintura, se convierte en profesor en distintas universidades y surca todo el siglo hasta el 98, año que muere en San Francisco.

La exposición es excelente. Se hace corta. Y la obra de John es monumental, con un fino sentido del humor y una delicadeza extrema.

Dejo algún botón de muestra. Su página es muy buena y tiene muchas de sus fotografías.

The Artist Lives Dangerously, 1938:

The oracle, 1949:

Memory, 1939:

nochebuena

2010-12-25T20:45:00.001+01:00

ars amandi VI

2010-12-24T10:41:00.003+01:00

Difícil el amor sin trastienda

sin despensa ni llave en el ropero,

una tarde, un puerto, una estela,

un libro, un ritmo, una muerte

desacreditada como un truco de naipes

y al resucitar

duras aristas de fachadas,

latidos de reloj y corazón prohibido, volver

a ponernos la camisa a media asta,

agradecer la soledad que me has quitado

que te he quitado

una tarde, una estela

desacreditado el siempre, el mito

del acaso

de la sabiduría convencional

amado y amante, turba el amor

sólo el miedo

un seguro de entierro y naufragio, respeta

las páginas y no sabremos antes de tiempo

en qué muerto termina esta aventura

quién

se quedará de sal en la ciudad perdida.

M. V. M.

ars amandi V

2010-12-20T05:27:00.003+01:00

V

Hace frío en las aceras, creemos
en el amor primero de esquina
varada, pequeño planeta de hojas muertas
y retratos de adolescentes gordas
con sostenes caedizos y cancán almidonado

pero el mundo no crece con nosotros
y las medidas quedan pequeñas
para las manos, sólo el frío
permanece en una esquina
ya sin almena
ya sin laúdes ni trova enredadera
mientras
haya crepúsculos te amaré, mientras haya
poesía te amaré, mientras haya hortensias
te amaré, Hortensia, mientras haya esperaza

ahora demasiado sabios para llorar, cerramos
los ojos para matar dulcemente: te amaré
te amaré
mientras haya frío en mi acera
y me reciban
inciertamente alegres
las mujeres los hombres y las cosas.

distintas formas de viajar a la luna

2010-12-19T10:36:00.007+01:00

Fly me to the moon

Let me play among the stars

Let me see what life is like

On Jupiter and Mars...

In other words, hold my hand

In other words, baby, kiss me

Fill my heart with song

Let me sing for ever more

You are all I long for

All I worship and adore...

In other words, please be true

In other words, I love you

Fill my heart with song

Let me sing for ever more

Because you are all I long for

All I worship and adore...

In other words, please be true

In other words

I ... I love... you

Una de las máximas sumas de talento y golferío:

Aunque de mala calidad el video y demorada la canción, merece la pena escuchar esta guitarra:

Y con el mismo nombre, esta maravilla de la publicidad.

de fronteras

2010-12-18T17:16:00.007+01:00

ars amandi IV

2010-12-18T13:59:00.004+01:00

IV

Podrían ser azules las baldosas del lavabo,
algo corinto la alfombra, chimenea roja
y libros encuadernados, una foto
enorme de la Rambla
pero primero
habríamos hecho la revolución, del pueblo
las risas que partimos entre tú y yo

y en el verano
veríamos hundirse en Port Lligat aquel balandro
fantasma
de un viejo terrateniente exiliado.

Manuel Vázquez Montalbán

obnubilario

estación término

ars amandi XVIII

ars amandi XVII

teoría de las catástrofes

ultraescapismo

ars amandi XVI

pistoneando sombras

ars amandi XV

espejos en semana santa

ars amandi XIV

visiones

ilusiones y obsesiones que crecen como árboles

diluviando

el sentido

algunas mujeres son de mal pasar los inviernos

juegos de espejos

órdenes

in the mood for driving at night

ars amandi XIII

la mañana de después

greguería

¿A qué podemos jugar/ cuando el invierno emigre/ y las lluvias cesen?

macho y hembra

humedales

ars amandi XII

Siempre alli, siempre allí, junto al barrancola rojiza tierra del octubrebajo el cuajado incendio poderosoque el viento morado apaga con su sombra

Bajo el extinto volcán del Tibidabo

ars amandi XI/glosa II

fronteras con estaciones de tren

otra tú

balanzas

man in blue in his last days

whistle

¿no?

ahora aquello se me antoja

pasatiempos

/ɪn'tændʒəbəl/

marta cibelina

condujiste

el último vagón

ars amandi XI/glosa I

ars amandi XI

cuarteles de invierno

ars amandi X

milhojas

jukeboxes

ars amandi IX

a beautiful song I wish I wrote

compartiendo recetas

ars amandi VIII

see u next year

receta musical

2∏/3

ars amandi VII

anfibología visual

Approaching a City, 1946:

nochebuena

ars amandi VI

ars amandi V

distintas formas de viajar a la luna

de fronteras

ars amandi IV

Siempre alli, siempre allí, junto al barranco
la rojiza tierra del octubre
bajo el cuajado incendio poderoso
que el viento morado apaga con su sombra