cromóforo

Andas por la calle como siempre, como si tal cosa, como si nada.

Antes los caminos hablaban, la gente se saludaba al cruzarse, se miraba, se odiaba o se deseaba calladamente.

Hoy andas gris y cruzas gris pavimento, negro desvaído. Pocos, y no siempre, nos atrevemos a mirarnos en el otro.

Pertinaz para quien mire, el hongo cromático, en un árbol cualquiera de una calle mil veces transitada, porfía en lo suyo: ponerle color a su inercia.

De paso, a la nuestra.