ars amandi XIV

Será la muerte un papel
amarillo que flota un instante
en la ventana, troles temblones
y un chasquido de navaja cerrada

o lentos niños persiguiendo sombreros
negros por las cloacas
ratas dormidas
bajo la fría oscuridad del otoño
subterráneo, pedazos de cuna, media
sonrisa envuelta en un papel
amarillo
que flota un instante entre la grasa


despierta,
lejana, despierta
huele la noche a seto
de jardín recortado como un laberinto
y la estancia a lirios marchitos
hueles
a hierba mojada y a asfalto limpio.

M. Vázquez Montalbán


Canción última

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas

Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.


Miguel Hernández


visiones


AMORES
IV
 
consider O
woman this
my body.
for it has
 
lain
with empty arms
upon the giddy hills
to dream of you,
 
approve these
firm unsated
eyes
which have beheld
 
night’s speechless carnival
the painting
of the dark
with meteors
 
streaming from playful
immortal hands
the bursting
of the wafted stars
 
(in time to come you shall
remember of this night amazing
ecstasies     slowly,
in the glutted
 
heart fleet
flowerterrible
memories
shall
 
rise,slowly
return upon the
                  red elected lips
 
scaleless visions)


AMORES
IV
 
considera Oh
mujer este
cuerpo mío
pues ha
 
yacido
con brazos vacíos
sobre las vertiginosas colinas
para soñar contigo,
 
aprueba estos
enérgicos insatisfechos
ojos
que han contemplado
 
el mudo carnaval de la noche
el adorno
de la oscuridad
con los meteoros
 
que brotan de unas juguetonas
manos inmortales
el repentino brillo
de las flotantes estrellas
 
(en tiempos venideros
recordarás de esta noche asombrosos
éxtasis   lentamente
en el colmado
corazón fugaces
recuerdos
terribles como flores
se
 
alzarán,lentamente
volverán a los
                     rojos labios elegidos
 
desnudas visiones)
 
e.e. cummings, 1922
traducción de josé casas
tulips & chimneys
tulips
tulipanes y chimeneas
tulipanes

     

ilusiones y obsesiones que crecen como árboles

Lo he leído en el metro, en la cama antes de dormir, sentado esperando a que me atendieran en un banco, en alguna cafetería, en la cocina de mi casa de noche, sentado a la mesa en un restaurante de menú en Villena, en la mesa del profesor esperando a que entraran los alumnos para darles clase de PRL en un cooperativa agrícola.
Me encanta la descontextualización. En el caso que me ocupa no es difícil conseguirla. Conforme lo vas leyendo –siempre acompañado por su música en la jukebox de la memoria- te das cuenta del calado espiritual. Sí, espiritual; no hablo ya de poesía, de sus tropos y sus hallazgos, sino de su visión del mundo y de la vida.
Dormidos en el abrazo/ de la tierra/ mi vida y yo,/ y en la consulta al infinito/ un camino recto hacia la luz.
Soñando con el abrazo/ de la tierra,/ dormido en él./ Yendo y viniendo entre mi mundo/ y el otro que de todos es.
Le gustaba mucho la física y, en concreto, la astronomía. Hombre, mira tú qué cosas.

Publicado por Demipage. Impecable, como siempre. Este es el enlace al blog de la editorial donde hay reseñas interesantes acerca del libro. Por cierto, se titula ¿Y si pongo una palabra?









diluviando

Esto de aquí abajo pertenece a El retorno a la tierra, tomo 4: El diluvio. De Jean-Yves Ferri y Manu Larcenet, en Ediciones Bang. Una serie por la que uno da las gracias al azar de que un día vinieran a su mano, lomo blanco, apariencia naïf. Maravillosa, aguda, sutil, conmovedora.

En este enlace hay una entrevista muy buena a Manu. Y este es su blog.

Otro día entro al trapo de su otra serie, Los combates cotidianos, magnífica y desgarradora.











el sentido

Escribe hoy J. J. Millás en El País:

En la antigüedad duraban más las ideas que los alimentos. Ahora duran más los alimentos que las ideas. Hemos mejorado los sistemas de conservación de la fruta, la carne o el pescado, pero no hemos dado con métodos eficaces para curar las ideas como se cura, por ejemplo, el jamón. Total, que mientras nos comemos como si fuera fresco un solomillo que llevaba dos años en el congelador, el pensamiento occidental se enmohece de arriba abajo como ese bloque de pan de molde olvidado en un rincón de la cocina. ¿Cuánta gente estudia hoy a Platón, a Kant, a Spinoza, a Hegel, a Marx, a Sartre..? ¿Cuántos ejemplares de un título cualquiera de Ortega se habrán vendido en España a lo largo de la última semana? El pensamiento no dura ya ni 24 horas. Sabemos producirlo, pero da la impresión de que se descompone antes de llegar a las mentes. Todo lo que se ha avanzado en la elaboración, almacenamiento, conservación y distribución de los productos perecederos se ha retrocedido en el de los imperecederos (quizá porque estábamos convencidos de que las ideas eran inmortales). El caso es que llegas a una librería, incluso a una librería de fondo, preguntas por un ensayo del que has leído algo seductor en la prensa, y ya no está. Nos trajeron un ejemplar, pero se lo llevaron, dice el librero tras consultar el ordenador. Se lo llevó un loco (tú eres el segundo) con el que seguramente no te cruzarás en la vida. A los dos días te has olvidado del libro porque ha aparecido otro más interesante que tampoco encontrarás (en el último mes no he leído tres o cuatro libros que me interesaban). Todo lo que creíamos que portaba dentro de sí el gen de la longevidad se encuentra en trance de extinción, mientras que lo caduco dura y dura como el conejito de Duracell. El conejito de Duracell está bien, tiene su gracia, pero coño, no da sentido a la vida.


algunas mujeres son de mal pasar los inviernos


La temperatura hoy rondaba los treinta grados.

Hay mucha luz hasta tarde.

La ciudad huele a azahar.

El mar está esperando.


Nunca debimos salir del instituto.

Ya no tiene remedio.


Bailemos en la indolencia.

Sintamos la dulce anestesia lúdica del hedonismo.

A veces no hay mucho más.

No es poco.


El invierno ha entregado su testigo.






órdenes


Vuelvo a traducir. Ezra; casi nada. Cada palabra es un matiz, un aire, un modal…


The social order, I

This government official
Whose wife is several years his senior,
Has such a caressing air
When he shakes hands with young ladies.


El orden social, I

Este funcionario del gobierno

cuya esposa le lleva varios años,

tiene un aire tan acariciador

cuando le da la mano a las jovencitas.


in the mood for driving at night



Chewing on a piece of grass
Walking down the road
Tell me, how long you gonna stay here Joe?
Some people say this town don't look
Good in snow
You don't care, I know

Ventura Highway in the sunshine
Where the days are longer
The nights are stronger
Than moonshine
You're gonna go I know

'Cause the free wind is blowin' through
Your hair
And the days surround your daylight
There
Seasons crying no despair
Alligator lizards in the air

Wishin' on a falling star
Waitin' for the early train
Sorry boy, but I've been hit by
Purple rain
Aw, come on Joe, you can always
Change your name
Thanks a lot son, just the same

Ventura Highway in the sunshine
Where the days are longer
The nights are stronger
Than moonshine
You're gonna go I know

'Cause the free wind is blowin' through
Your hair
And the days surround you daylight
There
Seasons crying no despair
Alligator lizards in the air


ars amandi XIII


Tullidos soldados de plomo, tirantes

que se quedaron cortos, primer

sol consciente, era un ocaso,

primer sol fresa, era un amanecer


se llamaba Margarita no lo pude

evitar

duele una esquina en el pecho

de pronto el mundo amenaza

con temblores de fachadas y cloacas

melladas persiguiendo estelas

ya

estaba dicho aquello de la pasión

inútil

el hombre, la vida, la muerte, la libertad


luego

los rótulos sobre jarritos de loza,

tréboles azules y San Antonio, ungüentos,

las condiciones subjetivas, las objetivas,

las relaciones de producción, las culatas

cuartearon las sienes de Rosa Luxemburgo,

la hierba luisa, el boldo, la manzanilla,

una cosa es la contradicción de primer plano,

otra cosa es la contradicción fundamental

amanece

lentamente, a veces es un presagio

detenido

el mudo diálogo del creer y el hacer, insuficiente

la sombra que respalda, inmenso el mar

cuando llega algún barco de nombre extranjero,

brillantes las bocas de los nichos

adormecen

burlonas siemprevivas, pensamientos, nomeolvides


ten, ten la pequeña memoria de una vida

porque algún frío ha vencido esa rendija

oculta

por donde se queja Leo Ferre

si tu t’en vas,

si tu t’en vas, un jour, tu m’oubliras.



Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tu m’oublieras
Les paroles d’amour
Ça voyage pas

Si tu t’en vas
La mer viendra toujours
Vers le rivage
Les fleurs sauvages
Dans les blés lourds
Viendront toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tu m’oublieras
Les blessures d’amour
Ne s’ouvrent pas

Si tu t’en vas
La source ira toujours
Grossir le fleuve
Les amours neuves
Vers les beaux jours
Iront toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Tout finira
Les choses de l’amour
Ne vivent pas

Si tu t’en vas
La mort vaincra toujours
La fleur de l’âge
C’est son ouvrage
Malgré l’amour
Qui meurt toujours

Si tu t’en vas
Si tu t’en vas un jour
Rappelle-toi
Les paroles d’amour
Ne s’envolent pas

Si tu t’en vas
Au-delà de la vie
Vers la lumière
Où les prières
N’arrivent plus
Elles sont perdues

Si tu t’en vas
Si t’en vas un jour
Dans ces coins-là
Nous parlerons d’amour
Comme autrefois

Si c’est possible...


greguería

Así la define la RAE:

Agudeza, imagen en prosa que presenta una visión personal, sorprendente y a veces humorística, de algún aspecto de la realidad, y que fue lanzada y así denominada por el escritor Ramón Gómez de la Serna.

Y en su avance de la vigésima tercera edición:

Invención literaria del escritor español Ramón Gómez de la Serna, que consiste en una metáfora breve e ingeniosa.

Había que hacer una que contuviese jotas y ges en no sé qué proporción. Era tarde, casi hora de irse a la cama. El padre apuntó dos y el hijo otras dos. En el mismo orden:

El ajedrez no es un juego; es un jodido juego.

Jugar a ganar no siempre es un juego jubiloso.


Las jarras son las casas de las gotas de agua.

Las gasolineras son dispensadores de joyas.


En fin.

¿A qué podemos jugar/ cuando el invierno emigre/ y las lluvias cesen?


1-3-011

He dejado de leer poesía por un tiempo. A veces hay que airear las estancias. Ahora ando con un catálogo bien avanzado de Cildo Meireles –¡gracias Valle!- que parece, cuando paso sus hojas, como si tuviera la mirada atenta y cómplice de Javi sobre mi hombro. También con mi refugio particular que nunca falla, la negra: Sin retorno, de G. Pelecanos. Como si la negra y Cildo no fueran poesía. ¡Jua!

He vuelto a Schubert. Sigo investigando a Satie y Vivaldi –infinito-.

Sueño con relojes de arena que no tienen cristal.

Con una estructura similar escribe Félix Francisco Casanova su diario en un cuaderno de gusanillo de la marca Ancla. Corría 1974 y él tenía 18 años. Está editado primorosamente por Demipage y es uno de los libros más bellos y turbadores que he leído en mi vida. Se titula Yo hubiera o hubiese amado. El título de la entrada es el comienzo de uno de sus poemas. Lo que sigue son extractos:

9-6-74

He comenzado a escribir una novela: 9 folios en un día. Debo de estar inspirado.

11-6-74

Recojo las notas de COU: 3 sobresalientes, 2 notables y 2 aprobados.

¡A descansar! (…)

12 junio

He sufrido un sueño en el que me arrancaba la piel y tenía otra debajo, me crecían pelos en la lengua… ¡Horrible!

27 julio 74

(…)

¡Qué alivio!...

Eres un árbol y

no puedes seguirme.



macho y hembra


Profana, cazador furtivo,

y mánchame

y deshonra.

Y tú, lanzadera,

teje y desteje

larga blasfemia en piel

que toda la maldad fue hecha para amar.

Róbame, fruta, que soy ladrón prohibido

en la noche de las hogueras.

Y tú, ángel, quema

y duele

hasta rodar en acre exilio

de endrinas y ceniza.

Guardemos las buenas maneras para odiar

y tengamos nostalgia de la puta y del cabrón

que juraban quererse para siempre.

Manuel Rivas

humedales


Prepara una infusión y unas pastas, que cae la tarde, y os las tomáis juntas mientras charláis distendidamente. O igual os encontrasteis ya ayer y estáis jugando a algún juego de la niñez, de los que yo no conozco ni el nombre. Probablemente estéis con vuestro hermano, el hombre más elegante que vieron mis ojos de niño atónito.

Abue, va vuestra hermana al encuentro.

Círculo cerrado.

Ya todo son recuerdos.

Espectros en el azul grisáceo.

Humedales.



ars amandi XII


Que poco me cuesta creerlo

pese al informe Kinsey y al grito

de reclamo de un anuncio

de besos

con dentífricos mentolados, eres

la guía de mi Gloria sin arcángeles

algún lugar de olvido, laberintos

de adelfas, un mirador de la ciudad


y en ti, mi pequeño reino afortunado,

los árboles son testigos de verde

del vuelo de vencejos, las tardes

vastedades de cristales opacos, la vida

un spleen que acaba bien

pequeña

bruma y amantes que se hunden, nadie

presiente un final adverso, la muerte

será ceniza mas tendrá sentido, polvo

será mas polvo enamorado

déjame

creerlo así, dama alta, calandria encendida

que el vent morat apaga amb la seva ombra.


Manuel V.M.


Amor constante más allá de la muerte...

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán cenizas, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo


Sempre allí, sempre allí, vora el barranc,

la vermellosa terra de l'octubre

sota el quallat incendi poderós

que el vent morat apaga amb la seva ombra

(Sempre alli, Joan Vinyoli)


Siempre alli, siempre allí, junto al barranco
la rojiza tierra del octubre
bajo el cuajado incendio poderoso
que el viento morado apaga con su sombra


(Gracias Silvia)

Bajo el extinto volcán del Tibidabo

M. VÁZQUEZ MONTALBÁN 01/12/1984


En su prológo a la primera edición de El callat, Joan Vinyoli ofrece un inicial retrato robot poético de sí mismo, importante en un escritor que tuvo a Rilke como uno de sus modelos humanos de poeta: "...El autor escogió un ejemplo de poeta que justamente le atraía por lo que tenía de tranquilo, de paciente, que lo esperaba todo de una lenta maduración". Uno de los ideales de la promoción intelectual de Vinyoli había sido la serenidad goethiana, la conquista de una posición olímpica en el espacio y el tiempo, desde la cual organizar las palabras y la conducta. Yoismo y clasicismo moral. El segundo como corrector del primero, para hacer imposible y grotesca la llantina subjetiva romántica. Pero...Pero este programa de poesía ensimismada fue alterado por la experiencia vital y su sabiduría. El propio Vinyoli habla de la "intuición sentimental directa" que nos ayuda a descubrir al otro, a salir de nosotros mismos y liberarnos. Ese desensimismamiento le permite a Vinyoli, a partir de El callat, escribir una importantísima obra basada en el descubrimiento sorprendido, inocente y maravillado del ser entre otros. Bajo la reflexión poética de Vinyoli circulan personalismo y existencialismo como filosofías relativizadoras del individuo, afectadas de una genética compasión por la condición humana. Y es que el ideal goethiano de los discípulos de Carles Riba, había pasado por demasiadas pruebas históricas y vitales como para entregar su alma a los dioses sin mancha de pecado original.

La brutalidad histórica del siglo XX se agiganta en relación a la lucidez histórica con la que convive. La frustración como tema poético de Vinyoli no es abstracta, no es una hipótesis poética, sino una terrible sospecha indagatoria, que se traduce en un frenesí creador, porque mientras hay poesía para el poeta hay esperanza. Esta afirmación no sorprenderá a los amigos y conocidos de Joan Vinyoli, sabedores de cuánto prolongó la voluntad de escribir su posibilidad de vivir.

Bajo el extinto volcán del Tibidabo, por las laderas de Vallvidrera, con el corazón y los pies cansados, Vinyoli se había convertido en un constante proyecto poético, consciente de que sólo lo creado sobrevive a la gran frustración definitiva: la muerte. Ni la Vida ni la Historia fueron para Vinyoli y su generación como las habían esperado y la muerte incluso se adelantó despiadada para Valentí Fiol o Joan Petit. Tal vez Vinyoli escribía un poema cada noche y dejaba el último verso en blanco, en la esperanza de que la muerte fuera respetuosa con los poemas inacabados. Pero terminó la paciencia de la bestia, quizá preocupada ante las glorias de este mundo que empezaban a rodear a un Joan Vinyoli septuagenario, por fin reconocido como uno de los grandes poetas catalanes de la contemporaneidad.

Lo tenía escrito. De alguna manera se había apoderado de su propia muerte en relación con su propia vida ... "... que el vent morat apaga amb la seva ombra".


ars amandi XI/glosa II

fronteras con estaciones de tren

37 PREGUNTAS A MI ÚNICO CONTACTO AL OTRO LADO DE LA FRONTERA

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Encuentra su amor respuesta en un veinte o veintidós por ciento de los casos, o como aquí
son mudos los teléfonos, corazones desiertos noche tras noche
corazones desiertos en la última habitación del laberinto?

¿Hay en vuestro reino, entre vuestros territorios, algún lugar
llamado Greenland o Groenlandia? ¿Son sombríos sus valles?
¿Hay gasolineras de la compañía Shell? ¿Se acercan las mariposas hasta las conchas amarillas? ¿Ni aun en invierno?
¿Nunca existió allí un espía llamado Cenizas?

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Nunca soñáis con cangrejos? ¿Y con niños ciegos?
¿Os acordáis alguna vez del ciclista Tom Simpson, de cómo se asfixió en el Aubisque? ¿Qué me decís de la imagen de su maillot
como una tabla de ajedrez rota sobre la gravilla? Al otro lado de la frontera, ¿protege la hoja al fruto?
¿Hay fresas?

¿Tienen los peces abisales presentimientos
acerca del sol? ¿Saben distinguir la palabra Luz de la palabra Sombra?
Aquellos que al tomar el tren, desaparicieron en la transparencia de la tarde,
¿Hasta cuándo conservaron la ilusión de que podrían quedarse?

Se me ha dicho que para los pájaros no hay otro destino que el viento
y que hay barcos que jamás alcanzan un puerto.
Cuando vosotros habláis del destino, ¿A qué os referís exactamente?
¿A las ventajas de un trabajo seguro? ¿Quizá a lo que se come con salsa de naranja? ¿Nunca rezáis por las caravanas del desierto?

¿Son muchos, sois muchos los habitantes del otro lado de la frontera?
Esta gente que veo todos los días por la calle, ¿vive allá?

Bernardo Atxaga



For your circle days
A little bit of sunshine
Feel drops of water and footsteps
The soul pushes against the stairs alone
With pianos in your hair
That's when I wish for you in the train station

When there's only you with your sweating
On your forehead and
I wish you a sunny day, a clearer sky
And the warmth of soft hands
Against your cheeks

In the train station
Where I disappear
You can see me here in down there
With my ??????
I see you where you stand at night
Wish you good days
Good days

For your circle days
A little bit of sunshine
A little bit of sunshine
Just a little bit more sunshine (sunshine)
Just a little bit of sunshine
Just a little bit more

In the train station
I'll see you there behind ???
When you look at your own forehead and think
Is it what if I could not ??? a little bit only
I wish you a sunny day
Even if outside there's rain
I wish you a sunny day
Sunny, sunny day
I wish you a sunny day
Com muito, muito sol
Muito sol
Muito sol

otra tú

No te veo la mirada
si te miro aquí a mi lado.
Si miro al agua la veo.

Si te escucho,
no te oigo bien el silencio.
En la tersura
del agua quieta lo entiendo.

Y el cielo
-tú le miras, yo le miro-,
no es infinito en lo alto:
el cielo
-en su baranda te apoyas-
tiene cuatro esquinas, húmedo,
está en el agua, cuadrado.

Pedro Salinas en Seguro azar (1924-1928)

balanzas

Para compensar, un poco de humor.







Y pinchando aquí tenéis un compendio maravilloso, emitido en TVE, de 50 años he humor.